Авторская ссылка
"о чём бы писали поэты не будь зеркал,
комнат покинутых,
утренних коридоров?

окна гостиницы открываются в облака.
внизу, в зелёных кустах, копошится город.
говорливый, тесный, высокий.
стекло и сталь.
тем неожиданей среди башен увидеть дворик
англиканской миссии.
в окружении тёплых пальм,
в душной тенИ -церквушка.
за нею море.
порт.
китаянки.
кукольные глаза
какой-то династии,
давно потерявшей возраст.
чужие мужчины их держат несмело за
детские бёдра.
к лицу прилипает воздух.
жара,
колышется море,
огни..
потом
пары заходят в бар.
садятся за стол у двEри.
мужчины пьют и смеются,
пытаясь не вспомнить дом.
и ждут,
чтобы всё это кончилось поскорее."
Вот так вот и превращаются люди в любителей поэзии, до последнего не замечая подвоха.