"в бокале тлеет юное вино.
окно полуоткрыто.
за окном
кряхтение старьёвщика,
в коляске
унылую толкающего кладь.
мне было не дано оберегать
твой сон
осенним утром итальянским.
там ставни золотисты и теплы
и за стеною мягкое курлы,
и то, что рядом существует море,
не узнаёшь, но понимаешь вдруг,
в прозрачном винограде слыша звук
виолончели, лютни и гобоя.
мне выпало отыскивать себя
в затёртых фото.
молча теребя
колоду карт,
слюнявя ловкий сонник
какого-нибудь Миллера...,
смотреть
в окно
на охру, лазурит и медь.
и удивляться замыслам Господним."

отсюда