"они идут.
одна вослед другой.
как плакальщицы за чужой судьбой.
угрюмой, бесконечной вереницей.
накатывают.
стонут на камнях.
у берега вуали приподняв
целуют камни
в каменные лица.
похолодало,
но песок сырой
ещё хранит следы поры иной.
следы зонтов, воланчиков...
на нечет
господь меняет чёт.
темнеет даль.
ты ёжишься,
ты рacправляешь шаль.
ты в "никогда" укутываешь плечи.
и говоришь:
"как хoлoдна весна".
пустует пляж.
усталая волна
в последней, женской, прОклятой надежде
прижмётся к камню,
но не оживит
его.
он мёртв.
и птица закричит.
и сумерки
постигнут
побережье".

Гипаталамус

Убивает он меня.
Прочитаешь вот так вот, и думаешь: а ведь да, а ведь и правда. И раз так сразу - грустно.
Вот писал бы что-нибудь радостное такое, бегущее мелкими пузырьками, может был бы тот же эффект внезапного осознания, ноги сами в пляс, гарсон, бокальчик игристого...
Но все равно нравится.