Блуда

Все-таки у Иванова (А.) все книги больные. Каждая по-своему, болячки во всех разные, но больные, больные, и думательные страшно. Много в них всего.
И как так можно втянуть женщину в эту вакханалию шовинизма, при том при всем - заставить вникнуть, сопереживать, и рыдать в финале, вот как? То есть первую треть книги идешь галсами против вполне штормового ветра и в общем-то сильно желание стукнуть кого-нибудь - за оправдание большого количества параноидальных представлений о том, каков все-таки этот говенный-говенный мир. А потом так неощутимо растворяешься в них во всех понемногу. Ну не во всех, там же как обычно, есть "наши" и "ненаши". Вот в "наших". Это наверное из той области, что женщина, если любит и хочет простить, то найдет как.
И мыслей много, рой просто. Просто рой.
А те - кто пишет аннотации к книгам - уродцы, все-таки. Терпеть не могу.
Да, слабонервным не читать (уже тэг пора такой вводить). Хотя, я сама слабонервная, ничего же, как-то прошло. Мата много. И другого всякого.