Прключилась у нас инициация: вышли гулять на улицу в коляске.
Я на столько уже от улицы отвыкла, что замерзла в момент, а детке хоть бы хны. Проспала всю гулянку, и все проветривание.

Я тебя не знаю, но...

"Я веду себя, как тест на беременность.
Тест работает так: если он говорит ДА, то это точно да. А если он говорит НЕТ, то это вообще не значит, что нет. Вполне может быть, что и да! Просто срок маленький, тест его не определяет. Или тест просроченный, или он бракованный. Надо сделать узи, анализ крови, потому что ответ НЕТ ничего не значит.
Так вот я, как тест. Если отвечаю НЕТ, то скорее всего да. Более того, это да почти наверняка. По-настоящему близкие мне люди говорят одну и ту же фразу: «Я тебя больше никогда не буду слушать».
Все бывает очень непонятно у меня внутри. Потому что есть слово «назад». А есть слово «разворачиваемся и вперед».
Вообще мозг и язык предают меня постоянно. Вот недавно случай был.
Идет смена, снимаем ролик. Накануне я не спала совершенно, до этого снимала тоже какой-то ролик. И до него не спала тоже. А до этого было то же самое. И до того же самого было точно такое же. Я не спала и снимала.
У меня есть привычка: когда отхожу от стола, то телефон всегда кладу экраном вниз, а ноутбук обязательно закрываю.
Была съемка, подхожу к режиссерскому столу. Стоит мой распахнутый ноутбук и телефон лежит кнопками вверх – что само по себе невероятно, потому что я забыла закрыть и перевернуть. В руках несу кофе со сливками и сахаром - нужно что-то для мозга, он должен взбодриться и поесть сладенького. У нас с ним такие отношения в последнее время: я ему кусочек сахарку, а он выполняет за это какие-то нехитрые команды (сидеть, звонить, бежать). И вот я подхожу к столу, вижу ноутбук и телефон, раскрытые кнопками вверх, и вместо того чтобы поднести чашку ко рту, вытягиваю руку и поливаю всю свою оргтехнику кофе (со сливками и сахаром). Поливаю слева направо, а потом справа налево. Наверное, внутри меня отпаялись какие-то проводки, соединяющие мозг и руки. Пользуясь технической неполадкой, мозг поступил нечеловечески. Я принесла его к столу, он видит, что там стоит то, что он видит чаще всего. Мозг пытается вырваться наружу, но там особо-то не разбежишься, головенка мелкая. Тогда он обрывает все провода и пока монтеры бегут на место аварии, мозг поднимает руку и два раза успевает всё полить слева направо, а потом справа налево кофе (со сливками и сахаром). Все подумали, что я споткнулась, иначе этот жест можно было принять за акт самоуничтожения. Это как облить себя бензином и пожечь. Ну, тут все забегали, конечно, начали спасать мои первичные профессиональные признаки, вытирать их салфетками, трясти, стали успокаивать. В это же время монтеры внутри меня прибежали, соединили провода. А мозг сидит с видом «Это не я». Это как сидит маленький мальчик в песочнице и он обосрался. Мама ему говорит: «Ты что наделал?» А он говорит: «Это не я. Я нормально играл, вот совок, вот ведерко, складывал песок. Кто-то подошел и насрал мне в штаны. Это не я!»
Таких предателей, если подумать, в организме много. Например, язык. Я не про то, что он плетет иногда. Я о том, что вкус мы чувствуем только языком. Горлом или желудком мы вкус не ощущаем. И вот ради того, чтобы эта сомнительная на вид мышца попробовала что-то сладенькое или жареную картошку, мы открываем холодильник днем и ночью, заказываем в ресторане больше, чем можно съесть. А он там лежит весь в слюнях, чешется боками об зубы падла. Берешь горячую самсу. Тонкая и хрустящая корочка. Но чтобы это была правильная самса: с рубленой бараниной, жиром, луком. Наливаешь внутрь теплый соус. А соус – это разбавленный уксус. Я люблю уксус. И ешь, обливаясь соком. Если меня в этот момент застрелить, то я не замечу.
Очень сложно себя понять и узнать. Каждое утро смотрю на себя в зеркало и думаю: «Я тебя не знаю, но я тебя причешу».

хахахахахахаха

СТИХИя

"те, кто раньше писал - не пишут.
теперь не пишут.
говорили:- неплохо.
и было, что я им верил.
но даже пустые тетради
изгрызли мыши.
время берёт свое,
или вернее время
бродит не зная о том,
кто идёт с ним рядом.
в торбе холщёвой, заплечной
несёт "своё" и
смотрит расслаблено
как наевшаяся шоколада
блядь.
став чужим и ненужным,
похожим на слово "вайоминг".
всё случилось давно.
десяток строчек
ничего не меняют.
не обернётся синим
никакой цвет неба.
становится только громче
музыка опрокинутой готики.
ветер сырой пустыни
гудит,
в тяжёлые дует трубы,
в серо-жёлтое воздух декабрьский красит
и холодным песком, обдирая губы
воет, воет создателю:
- славься, славься."

ага

По мне так это джаз. В смысле звучания, и, вот как бы это выразиться, по ощущению, что я вот тут импровизирую, и это музыка, и вот тут у нее ритм и мелодика, а если вы этого не видите, то не понимаете джаза, чё.

Странное такое, и похожее на автора, и нет.

Гыгык

"У меня сломался книжный шкаф. Уже второй. То есть - окончательно сломался. Не выдержал тяжести собственной жизни. В принципе, я его понимаю.
Я с детства питаю к книгам чувства почти эротические. Я люблю жить среди них. Мне нравится ими обладать. Мне просто приятно смотреть, как они повсюду валяются.
Читать я тоже, впрочем, люблю, но речь сейчас не об этом.
Короче, из вышесказанного понятно, что я их постоянно покупаю. Приношу откуда-то в дом. Роюсь в развалах, пропадаю в букинистических магазинах, просматриваю даже то, что выбрасывают соседи, допустим.
Во времена оны страсть мою сдерживало отсутствие книг в магазинах. Трудно молодежи в это поверить, но было и такое. Позже - отсутствие денег. Но вдруг однажды я осознал, что мир переменился к лучшему. Книг много, и денег достаточно, если не засматриваться в антикварном на какую-нибудь Постную триодь семнадцатого века. Я понял, что могу купить себе почти любую книгу.
Это стало началом катастрофы. Количество книг росло с неоправданной скоростью. Они лежали на кухне, в ванной, падали мне на голову и путались под ногами. Надо было как-то остановиться. И я придумал, как.
Теперь - вот уже много лет - я прихожу в книжный, покупаю себе пачку книг (ну, или в интернете заказываю, это не важно), и начинаю их читать. И пока не прочту, новых не покупаю.
Исключения, конечно, из правила случаются. Я не могу пройти мимо, допустим, очередной "Академии" в приличном состоянии. Где бы она мне не попалась. Очень уж люблю я ладные томики издательства "Academia", почти до дрожи.
Но не в этом беда.
Ведь книги мне еще и дарят, а раз уж книга в дом попала - она должна быть прочитана.
Среди моих знакомых есть хорошие писатели, их подарки - экономия и радость. Все равно бы ведь купил, а так - и халява, и автограф.
Есть такие, которые меня веселят.
Ну, допустим, один пермский эротоман подарил мне свой роман. Кажется, "Скайп" называется. Или "Скролл". "Клик"? Не важно. Возможно, там неожиданное какое-то называние. "Торф".
Так вот, раскроешь роман, прочтешь:
"Я вонзил свою взбухшую кимберлитовую трубку в клокотание ее нежной магмы", -
И сразу как-то настроение поднимается.
А один, наоборот, москвич, известный на просторах интернета под псевдонимом Трофим Буйный, одарил автобиографией. "Бизнес"? "Деляга"? Забыл, не суть.
Читаешь там, например: "В зал первоклассного ресторана "Русское бситро" ворвались бандиты из группировки Васи Сизого. Эвелина и Клавдия, фотомодели из Иваново, делившие со мной скромный завтрак - жемчужные устрицы в шкворчащих папильотках, нежный бульон фуа-гра, профитроли с муренами, икра сицилийского каучука, портвейн три семерки, - отчаянно завизжали. Я молча встал, расправил крепкие плечи, и свалил первого из нападавших ударом ноги в лицо. Потом достал из кармана два гранатомета, и с двух рук, от бедра, выстрелил очередью. Дым рассеялся. Тут же овладев, чтобы как-то расслабиться, Эвелиной и Клавдией, я бросил на стол двадцать две тысячи семьсот три доллара пятисотдвадцатидолларовыми купюрами и вышел, не прощаясь."
Читаешь, вспоминаешь, как автор, такой маленький, лысенький, хрупкий, - как ребенок, так жалко его, - сидит в модном ресторане "Пончики на Шарикоподшипниковской", не снимая куртки "Версани" из отличнейшего кожезаменителя, - и улыбаешься.
Но бывают совсем трагедии. Я ведь много политологов знаю. А они в основном глуповатые, да еще и книжки пишут. Пишут, дарят, не имея надежды продать. А я читай.
Как-то раз, например, Егор Дуроломов, вождь младоконсерваторов и самодетолюбов, подарил мне 450-страничное исследование "Россия. Смысл Прошлого. Тайна настоящего. Реставрация будущего".
А я чего. Я прочел. Сперва русские построили казарму, но враг был сильней. Стрельцы гибли тысячами. Потом появился собор, и посредством апгрейда технологий выращивания репы русские выиграли Северную войну. Потом Южную. Потом конную. Потом еще войну под столом и в углу у дивана. Слава России.
Более скучного мануала к игре "Казаки" мне не попадалось, а что делать. Правила есть правила.
Так жалко себя иногда. Надо бы книжные шкафы купить новые, вот что".

Не то, чтобы текст поразил меня литературно, просто близко с точки зрения трепета по книгам и правил чтения :)

источник

Я-концепция

Вспомнились мне тут, к слову, времена написания еретического курсовика по педагогике на тему влияния оценочной школьной системы на Я-концепцию человека. Я теперь, конечно же, не восстановлю, кто из психологов конкретно, и что, говорил про формирование и элементы Я-концепции (ой, много ж там было, Я-как-объект, бла-бла, терминология ушла, давно уже канули те знания в пассивные запасники где-то на границе вспоминаемости), а только теперь явственно обнаруживаю в себе новый элемент - Я-симбиотическое. Не припомню, чтоб кто-то про него писал.
Но ведь оно же очень явное и отчетливое, это же оно заставляет меня говорить "мы уснули", "мы поели".

Случайно увидела на канале мировой моды показ Dsquared, так боже ж мой, даже представить себе сложно такие далекие ассоциативне рядды, какие составляет линейка одежды и их же линейка ароматов.
В одежде - все черное, кожа, клепки, на самом эффектном выходе - персона неопределенного пола в кожаных штанах и с крыльями из черных же перьев. И это-то ладно, а еще макияж моделей с имитацией кровоподтеков и шрамирования. А ароматы при этом - нежненький такой унисексик.
Вот думаю, с чего бы такой разброс, или это и есть тенденция, которую описывают словом "готичненько"?

Комментарий

на здесь

Ой, вот у нас к фино-уграм тоже претензии.
Последнее время досаждает нам племя условно поименованное икки-пукки.
Характиристики племени, правда, у непосредственного контктера выяснить пока не удается, но по лицу видно, что злобные страшно.